La ternura que me provocan los grandes hombres

Me provoca cierta ternura la agonía final de los grandes próceres. La mirada perdida de Hitler, derrumbado, antes de reventarse la cabeza con un disparo, me conmueve. También el cuerpo oscilante de Mussolini, pendiendo de una cuerda, boca a bajo, hinchado por los golpes del mismo pueblo que antes le vitoreaba...

Me conmuevo con el aspecto de mendigo de Sadam Husseim, desgreñado, la barba descuidada, esa mirada de animalillo asustado frente al fusil que le obliga a abandonar su escondrijo. Resulta patético contemplarlo, antes de morir, con el collar de bisutería de la soga al cuello. Me desconcierta que algunos hombres que detentaron tanto poder, como Gadaffi, acaben implorando clemencia ante la turba que le apalea; y que otros en cambio, como los Ceaucescu, en su postrero momento, continúen dando órdenes a los guardias que los custodian; a esos guardias que les fusilarán por puro miedo, porque temen a esos ojos acerados que les exigen piedad.

En su trance final, me compunge el aspecto cadavérico de Franco, despojado el viejito de todo uniforme y dignidad, sobre una camilla, mientras un cirujano le tortura, en el intento vano de suturar unas vísceras sangrantes para la Historia. Me asfixia la sola idea de tener que respirar el tufo denso a reliquia y souvenir que desprende el cuerpo amojamado de Lenin.

Me resulta contradictorio que las estatuas ecuestres de Gengis Kan, Pizarro, o Hernán Cortés, no logren esquivar las cagadas de unas cuantas palomas enfermizas. Me provoca melancolía la contemplación de una placa conmemorativa sobre la que casi no puede leerse ya, medio borrado por el óxido y el paso del tiempo, el nombre de Iósif Stalin...

Y más que nada, me turba la evidencia de la vida efímera de unas larvas que, felices mientras estuvieron bien alimentadas, devoraron aquellos cuerpos de hombres todopoderosos y seguros de sí mismos. De aquellos nobles gusanos ya no queda nada, apenas un pedazo de nostalgia con aroma a putrefacción...